EL SENDERO DEL MAGO

“Hay una enseñanza”, dijo Merlín, “denominada el modo del mago. ¿Has oído hablar de ella?”

El joven Arturo levantó la vista del fuego que, sin éxito, trataba de encender. Casi nunca era fácil encender el

fuego en las húmedas mañanas de comienzos de primavera en el País de Occidente.

“No, nunca he oído hablar de eso”, contestó Arturo tras pensar un momento. “¿Magos? ¿Quieres decir que

ellos tienen un modo diferente de hacer las cosas?”

“No, las hacen exactamente como nosotros”, replicó Merlín, y chasqueando los dedos encendió el montón de

leña húmeda que Arturo había recogido, impaciente ante los torpes esfuerzos del muchacho por encender el

fuego. Al instante se formó una gran llama. Acto seguido, Merlín abrió las manos y sacó de la nada un par de

patatas y un puñado de setas silvestres. “Ensártalas en una broqueta y ponías a tostar sobre el fuego, por

favor”, dijo.

Arturo obedeció sin más. Tenía unos diez años y la única persona a quien conocía era Merlín. Estaban juntos

desde que tenía memoria. Seguramente había tenido madre pero no tenía el más mínimo recuerdo de su

rostro.

El anciano de luenga barba blanca había reclamado su derecho sobre el infante real a las pocas horas de su

nacimiento.

“Soy el último guardián del sendero del mago”, dijo Merlín. “Y quizás tú seas el último en conocerlo”.

Poniendo las broquetas sobre el fuego, Arturo miró sobre el hombro. La curiosidad le había picado. ¿Merlín

un mago?

Nunca lo había pensado. Los dos vivían solos en el bosque, en la cueva de cristal. El brillo de la cueva les

proporcionaba la luz. Arturo había aprendido a nadar convirtiéndose en pez. Cuando deseaba comida, ésta

aparecía, o Merlín le daba un poco. ¿Acaso no era así como todo el mundo vivía?

“Verás, dentro de poco te irás de aquí”, continuó Merlín. “No vayas a dejar caer esa patata entre la ceniza”.

Por supuesto, el muchacho ya la había dejado caer. Como Merlín vivía hacia atrás en el tiempo, sus

advertencias siempre llegaban demasiado tarde, después de ocurridos los percances. Arturo limpió la patata y

la ensartó de nuevo en la broqueta, hecha de la madera verde de un tilo.

“No importa”, dijo Merlín. “esa puede ser la tuya”.   “¿Cómo así que me iré?”, preguntó Arturo. Sólo había ido

de vez en cuando al pueblo cercano, cuando Merlín deseaba ir al mercado, y en esas ocasiones el mago

siempre tenía cuidado de ocultar la identidad de los dos bajo pesadas capas. Pero el muchacho era gran

observador, y lo que había visto en los demás le preocupaba.

Merlín miró de soslayo a su discípulo. “Pienso enviarte al pantano o, como dicen los mortales, al mundo. Te

he mantenido lejos del pantano durante todos estos años, enseñándote algo que no debes olvidar”.

Merlín calló para ver el efecto de sus palabras, y luego continuó: “El sendero del mago”.

Tras pronunciar estas palabras, ambos quedaron en silencio, como suele suceder entre quienes llevan

mucho tiempo juntos. Anciano y niño casi respiraban al unísono, de tal manera que Merlín debió percibir la

inquietud que daba vueltas en la mente de Arturo, cual pantera enjaulada.

Terminada su comida, el muchacho fue a lavarse en el estanque azul que estaba al pie de la colina. Cuando

regresó, Merlín tomaba el sol sobre su roca favorita (aunque “tomar el sol” es apenas un decir, puesto que la

espesa colcha de nubes se había adelgazado apenas lo suficiente para que un rayo solitario se abriera paso a

través de las copas de los árboles para iluminar los cabellos de plata del mago). Las primeras palabras que

salieron de la boca del muchacho fueron: “¿Qué será de ti?” ,“¿De mí? No te creas tan importante. Podré

arreglármelas perfectamente sin ti, gracias”. En el instante mismo en que terminó de hablar, Merlín supo que

había lastimado los sentimientos del niño. Pero los magos son malos para disculparse. Un hermoso arco hecho

de fresno blanco apareció en el suelo al lado de Arturo, quien lo tomó presuroso y comenzó a tensarlo. En su

lenguaje privado, sabía que era la forma como el anciano se disculpaba.

“No me preocupa lo que pueda pasarme”, continuó Merlín, “sino que se pierda el conocimiento. Como te dije,

quizás seas el último en conocer el sendero del mago”.

“Entonces me cercioraré de que no se pierda”, prometió Arturo.

Merlín asintió con la cabeza. No volvió a tocar el tema del sendero del mago ese día ni durante muchos días

más. Sin embargo, una mañana de junio, al despertarse, Arturo encontró su cama de ramas de pino cubierta

de nieve. Tembló de frío y se sentó, lanzando al aire una nube de copos blancos al sacudir su cobija de piel de

venado.  “Creí que hacías esto sólo en diciembre”, dijo, pero Merlín no contestó. Estaba inmóvil en medio del

círculo de nieve que cubría su campamento. Ante él había una extraña aparición: una enorme roca con una

espada que sobresalía de ella. A pesar del frío, la roca no tenía nieve y la hoja de la espada se proyectaba en

el aire deslumbrando con el brillo de su metro y medio de acero damasquino martillado.

“¿Qué es eso?”, preguntó Arturo. La vista de la roca lo conmovió profundamente, aunque no entendió por

qué.  “Nada”, replicó Merlín. “Sólo recuérdala”.

Un momento después, la espada en la roca comenzó a desvanecerse, y cuando Arturo regresó de su baño

matinal, el claro del bosque estaba tibio nuevamente, el sol había fundido hasta el último copo de nieve y la

roca se había esfumado como un sueño. El niño sintió ganas de llorar, porque sabía que la aparición era el

gesto de despedida de Merlín, de despedida y de recuerdo.